POETA

La poesía es soñar,
versar sobre ideales
sin ser intelectuales,
es vocación de rimar.

La poesía es arte, 
música de las ideas, 
verbo, ludica expresión
de bellos sentimientos.

La poesía está en la vida,
en la naturaleza, en todo;
no solo en el amor, sino
en todo bien supremo.

La poesía es libre,
no pertenece a una élite,
todos tenemos algo de poeta
y culto por la belleza lírica.

Siempre habrá poesía,
siempre habrá un poeta, 
la inspiración es infinita 
y eterna como el tiempo.

JACINTO BENAVENTE

Jacinto Benavente y Martínez, nace en Madrid, el 12 de agosto de 1866 y fallece el 14 de julio de 1954. Hijo del médico pediatra Mariano Benavente. Fue un dramaturgo, director, guionista y productor de cine español. Premio Nobel de Literatura en 1922.

Inició sus estudios de derecho en la Universidad Central de Madrid. A la muerte de su padre  (1885), gracias a la herencia que dejó los abandona y se dedica a la literatura. Viaja por Francia y Rusia. Fue empresario de Circo, porque estaba enamorado de la trapecista inglesa, la Belle Geraldine, lo que él siempre negó.

Como nunca se casó, se decía que era homosexual. Su obra fue censurada después de la Guerra Civil por este motivo, y por haber sido cofundador, en 1933, de la Asociación de Amigos de la Unión Soviética. En 1892 publica su primera obra, Teatro Fantástico, a la que le sigue un libro de poemas, Versos, otro de cuentos, Villanos, y uno de crítica, Cartas de mujeres, todos aparecidos en 1893.

Su primer estreno, 1894, El niño ajeno, no tuvo éxito, la obra fracasó porque el público y la crítica no comprendieron sus importantes novedades. Azorin fue el único que valoró las primeras obras del dramaturgo. A lo largo de su vida escribe más de ciento setenta obras. En Gente conocida (1896) atacaba a las altas clases de la sociedad, crítica que se va diluyendo por una amable reprobación en sus obras siguientes, como La Comida de las fieras (1898).

En 1899, fundó en Madrid el Teatro Artístico, en el que colaboró Valle Inclán. A los treinta y dos años ya era un autor conocido. Tras pelearse con Valle Inclan en la tertulia del Café de Madrid, formó la suya en la Cervecería inglesa de la Carrera de San Jerónimo. El éxito llega con el nuevo siglo: La noche de los sábados (1903), Rosas de otoño (1905) y Los intereses creados (1907), considerada su obra maestra. Obtiene la aquiescencia de críticos tan difíciles como Unamuno y Ortega y Gasset.

Ingresó en la Real Academia Española, en 1912. En 1918 ocupa un escaño en el Congreso de los Diputados. A la muerte de su madre, en 1922, se va a Argentina como director de una compañía de teatro. De regreso en España, recibe numerosos homenajes, en 1924, Hijo predilecto de Madrid. Durante la Guerra Civil primero permanece en Madrid, después en Valencia, donde las autoridades del Frente Popular le homenajean. Sube a la tribuna presidencial para el desfile de las tropas "nacionalistas".

En 1947, su presencia en la Plaza de Oriente de Madrid le congració el respeto del régimen, y termina la censura que el oficialismo había impuesto sobre su persona. Fue presidente honorario de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, entre 1948 y 1954. Vivió sus últimos años en Galapagar, y reposa en el cementerio de esta localidad española.

RECUERDOS DE VIDA

La vida que nos parece larga y extenuante, pasa sin darnos cuenta, y comprobamos lo corta que es. Ya no están los que eran, ya emprendieron el camino del adiós, el mismo que, más temprano que tarde, también caminaremos al final del tiempo. 

Parece que ayer éramos niños descansando en el regazo de la madre, o sentados al lado del padre, escuchando sus enseñanzas o regaños con palabras llenas de cariño y sabiduría. Las que valoramos cuando estamos aprendiendo a ser padres, reconociendo cuánta razón tenían nuestros progenitores.

La unidad familiar, esas reuniones en fechas importantes como: Cumpleaños, Santos, Navidad, vacaciones en familia, enero y febrero en la costa. Las idas al cine, en patota, paseos a lugares aledaños a Santiago. Tiempos que ya no volverán, cambia, todo cambia. 

Ya no están los camaradas de estudios del colegio, o liceo, ni los amigos del barrio, cuando había sana y segura convivencia con los vecinos. Barrios que guardan nuestros juegos de niños, nuestros primeros pasos en el amor, con la chica que nos quitaba el sueño y que ha quedado reposando en el alma hasta estos días.

Cuando estamos en la edad madura, en el otoño de la vida, rumbo al ineludible ocaso, renacen los recuerdos, la memoria activa todo lo vivido, lo dulce y lo agraz. Todo pasa por nuestra mente, como un película de largometraje. Nostalgias del tiempo que perduran en el alma, porque no se olvidan. El que no tiene recuerdos, no tiene memoria, no ha vivido plenamente.

¡Confieso que he disfrutado todo lo vivido!

JAVIERA

Su imagen, eterno misterio,
aún la llevo en el alma.
¡Cuánto añoro en mi otoño
esa amistad, divino tesoro!

En ella florecía la orquídea,
su perfume y su embrujo.
Piel clara, piel de mujer,
bella princesa encantada.

Era como la primavera, 
fresca, de amable dulzura.
En la noches asoma Javiera
en mis sueños errantes.

En lo íntimo del espíritu,
ciego de nostalgia y melancolía,
mi sino es soñar, es poesía
que llevo escrita en el alma.

La vida es tan corta
como la noche y la lumbre.
en la vejez todo se soporta
entrañable amiga del ayer.

VEJEZ

Juventud de olivo y oro
que partió sin retorno,
hay años en mi entorno
de vida, mágico tesoro.

Andariego en la tierra,
conocer mundo una pasión;
fui peregrino en la sierra,
donde quedó el corazón.

Lejano, en el silencio
del tiempo, yace el sueño
adolescente que extraño
y no olvido, un suplicio.

Al final del camino
no sonríe la aurora,
ni acompaña el trino
alegre del ave cantora.

"Vida gris y solitaria"

UTOPÍA

Soy dueño de mis sueños,
de mi utopía de igualdad, 
de libertad, de mi sed
de amor y libre albedrío.

Del clamor de infinitas
ilusiones de hermandad,
de humanismo, que hace
menos áspera la vida.

Es un deber sacudirse,
librarse de la ignorancia
que tanto daño ocasiona,
que impide pensar.

El alma que así lo entienda
verá la luz, conocerá la verdad,
el arte puro, la perfección, y
tendrá la virtud de ser completo. 

"Brillará su intelecto
como el agua de la fuente"

NOCHE DE OTOÑO

Búcaro de porcelana
con las rosas mustias,
mudos testigos del alma
de una mujer de ensueño.


De su aroma virginal, 
brotaron los besos brujos
en un nido diamantino
de colores azules y rojos.

Fue una noche de otoño
de dulce intimidad,
su cuerpo y el mío unidos 
hasta la madrugada.

Cuando la noche muere
y el cielo se viste de luz,
sonríe la mañana,
canta al amor el ruiseñor.