MI VERDAD (II)

Es mi historia la que, en parte, reconozco en lo que escribo. Por cierto, en todos mis escritos hay parte de mi vida, que está fuertemente atada en la memoria. En lo que transmito hay capítulos que corresponden a la verdad, otros a la imaginación, un juego literario de luces y sombras. El Arte, en cualquiera de sus expresiones, es un juego.

No tengo condiciones ni pretendo ser un artista. Tengo gusto por la música docta, que heredé de mi madre; leer y escribir -que es un arte y un don solo de los inspirados-  son aficiones que nacen en la juventud, en el colegio. La pintura es admirable -les yeux sont faits pour voir- especialmente  el impresionismo, con grandes maestros.

En la vida he tenido tiempos grises, en las penumbras; y años tranquilos en la madurez. He sido rebelde, desafiando normas y reglas. ¡Cuántos consejos recibidos, todos desestimados! Muchos me han mirado como un segundón, otros como el sombrío pariente pobre. Pero no es un tema que me preocupe, la vida me ha dado muchas satisfacciones en lo intelectual.

He rozado la gloria, otras he andado a "palos con el águila". Los fracasos, los tragos amargos, no se comparten a "soto voce". Uno los engulle, no toca el tema, solitario se bebe el cáliz de la derrota. Siempre hay un mañana, siempre sale el sol y la vida nos vuelve a sonreir. No soy de grandes amistades, vivo mi mundo. 

Tal vez soy un tío extraño ¡Vaya uno a saber!

MI VERDAD (I)

Cuando se escribe un artículo, una opinión o un poema se apunta a un ideal historicista y personal. En lo que escribo no puedo desatender lo personal ni el ámbito que me rodea, ni puedo prescindir de la historia, de la experiencia íntima.

Escribo con cierta ingenuidad, pero con franqueza, con el brío y el entusiasmo de la senectud que, sabedora que el fin último está cerca, desea dejar parte de sí, de la inspiración y lucidez a los demás. Como no soy escritor ni tengo estudios de los conceptos métricos, la forma lírica que utilizo es libre.

Trato de escribir en forma amable sueños e inspiraciones, de lo humano y divino, y con algún conocimiento del tema que abordo. Ojalá tuviera la capacidad de escribir con hermosas palabras, como lo hacen los grandes maestros.

Mis pensamientos e intenciones tienen vida, es un canto con aires antiguos y nuevos, una propuesta de ideas producto de la meditación. Expreso lo que nace en el espíritu, es mi existir y mi aprecio absoluto por la belleza y la verdad. Por cierto, no soy dueño de la verdad, pero déjenme con la mía, que así me place.

DESTIERRO (II)

Tras ciento cincuenta días,
dejaba Rumanía en tren
que venía de Moscú, las vías
lo llevan a París, me dicen.

Mi derrotero es Suiza.
Primero  Belgrado, camino
a Italia, escala en Milano
antes de embarcar a Ginebra.

Veo la aurora en Trieste,
para continuar viaje
admirando un bello paisaje,
atrás quedaba la noche triste.

Renacer de las cenizas
en Milán, tarde libre,
breve paseo y unas pizzas.
Ginebra sin dinero ni visas.

Al Palacio de las Naciones, 
con el Alto Comisionado,
tras un mes de conversaciones
ver respuesta a lo platicado.

España nos recibía,
Catalunya la terra bona
nuestra nueva casa sería, 
fui bienvenido en Barcelona.

(Exilio)

MEMORIA

Hay una élite, la que maneja el poder económico y político, que no ve con buenos ojos ni quiere que se conozca la Historia, la real, la verdadera. En sus oscuros caprichos e intereses han lapidado la verdad, han promovido la desinformación, la mentira, lo incorrecto. Pero el tiempo se encarga de develar la verdad, no hay nada por oculto que esté que un día no llegue a conocerse.

Sin embargo, hay una mayoría pensante que carece de elevación mental -idiotizados por el consumismo, la farándula y la nomofobia-  para darse cuenta de la importancia que tiene el conocer, el pensar y el saber. Son propicia carne de cultivo, para convertirlos en maleables y míseros serviles. 

Sin memoria somos esclavos de la ignorancia, del analfabetismo cultural e intelectual. Por tanto, el primer deber es informarse. Pensar, saber lo que somos, que existimos. Memoria es tener la posesión de las llaves de la historia, de las ideas, de nuestra identidad, del tiempo y las vivencias. 

Jamás dejemos de reconstruir la memoria, conservemos todo lo obrado y lo que hemos soñado. Aquello que dejamos de hacer, nuestros errores y nuestros logros.  El mayor don del hombre es conservar la memoria: lo apasionado, lo consciente, los sueños y la supervivencia de nobles ideales de igualdad, hermandad y libertad. 

DESTIERRO (I)

El viaje del calvario, 
después de la tragedia 
causada por la conspiración,
un peregrinaje sin retorno.

Vivir en otra tierra,
vagando sin destino cierto
bajo un cielo cubierto,
vaya que suerte perra.

Lima colonial y marinera,
el son en La Habana de Fidel,
la belleza cultural de Montreal, 
itinerario obligado a Europa.

Escalas de tiempo y espera
de país en país, que acoge
y no discrimina, nos ampara
con nuestras pena y bagaje.

Nos recibe la noche en Praga,
bella capital, un otoño frío.
De día un paseo por la ciudad
vieja, la emoción me embarga.

Budapest una joya,
compite con Praga y Viena
por su belleza, el Danubio
bajo el puente de las cadenas.

Bucarest, la urbe antigua
llamada "la pequeña París",
música, baile y folclor gitano,
varios meses en suelo rumano.

VIDA Y POESÍA

Contemplo el mar azul
y sereno desde la playa,
el horizonte es infinito,
como la luz de la estrella.

Los botes artesanales 
y sus redes de conquista
hurgan las profundidades.
Se vive y respira costa,

Celeste paz del poeta
que todo lo admira,
la naturaleza lo inspira, 
su creatividad despierta.

Bajo el ignoto universo
de los dioses, hay vida
naciendo cada día.
Fluye, todo es poesía.

El alma palpita
con el ritmo de un verso,
la poesía no ha muerto.
¡Vive! ... Un vate recita.

VAGABUNDO

El vagabundo va por la tierra
con sus penas a cuestas,
a veces alegre otras pensativo,
eterno peregrino de los senderos.

Sobre sus espaldas carga
el peso de la soledad,
una cadena que arrastra
por la vida, pálida de miseria.

Va por las calles con
paso cansado, hambriento,
convive su dolor con los abrojos
del camino y el silencio.

Hace una eternidad que 
olvidó su infancia y su niñez
junto al llar de la casa paterna,
tan solo es un triste recuerdo.

Dura vida que eligió
vivir, conmueve el alma
verlo rumbear su suerte
sin esperanzas ¡Triste destino!