EL OCASO

No tengo peso económico, político ni -a dios gracias- religioso. Soy un simple mortal, uno más entre los diecisiete millones de almas que pululan en esta luenga faja de tierra: Chile. Mi espacio es reducido, está bien y me place. ¡Que más puede pedir un anciano que ya está en el umbral del adiós!

En mi íntima soledad, asoman recuerdos del pasado, de la niñez, de los padres, de la familia. De todo lo conocido, los caminos andados en la vida. Pequeños momentos de felicidad, que sirven para cortar las ataduras con el presente. Para qué voy a andar con cuentos: ¡Soy un viejo sentimental!

En los últimos años, entrado ya el otoño de la vida, la persona aficionada a escribir piensa mucho. Quiere solucionar todo, a sabiendas que es una misión imposible. No se puede exorcizar a toda una sociedad, de su ignorancia y precarios conocimientos.

Nada cambia, uno deja de creer en los cambios. Las ilusiones y buenos deseos quedan anclados en la conciencia, durmiendo el sueño de los justos. Ya se esfumó la época de hacer cosas, de participar en movimientos buscando utópicos y revolucionarios cambios culturales y sociales, todos fracasados.

Vivo en un ostracismo, con la pluma en la mano. Escribiendo, leyendo, pensando. Sin salir mucho de casa, salvo a trabajar porque tengo el ineludible deber de "parar la olla" hasta que Cronos diga: ¡Basta!

POBREZA INTELECTUAL

Me informo y leo, porque no estoy a gusto ni tranquilo en mi propia piel, no quiero ser parte de la miseria cultural tan en boga en estos días, siento un terrible miedo por la ignorancia y pobreza intelectual.

La sociedad la veo atrasada, pasiva, viviendo en un mundo de mentira, de verdades a medias. Adicta a matinales, farándula, paupérrima entretención que entrega la TV. Programas con nulo aporte cultural, animados por parlanchines huecos, farsantes palabreros, vendedores de "pomadas", que la gente devora creyendo que son verdades absolutas que bajan del Olimpo.

Nada puedo hacer -es labor del Estado-  para mejorar la educación, la mente y pensamiento de la gente. Tratar de ayudar y corregir es una utopía, tan solo buenas intenciones, uno no va a cambiar nada. La gente, en su ceguera, continuará estrellando su cabeza en muros de piedra. Es un tema social, vivimos atrapados y sometidos por el corrupto Gran Poder, que mueve los hilos de los grandes negocios y la política.

MUJER

Su belleza era única,
tenía piel de ébano y
pelo color azabache
caía sobre sus hombros.

Ojos que ardían de pasión,
su mirada era penetrante,
atrapaba, atraía como el
imán, aceleraba el corazón.

Mujer, dulzura sin igual,
su voz una suave melodía
como la brisa del mediodía,
tierna igual que el trigal.

Encuentro de verano,
en aquel campo perdido
donde conocí la pasión,
su amor me hizo sentido.

Mujer de dulce sonrisa,
... es imposible el olvido.

EUTANASIA

La Eutanasia es la intervención voluntaria para acelerar la muerte de un paciente deshauciado por una enfermedad incurable y terminal, a expresa petición y consentimiento del enfermo, a fin de evitar el sufrimiento y el dolor. Un digno fin a la vida sin sufrimiento.

Es un procedimiento estudiado y consciente que realiza un médico a petición del enfermo y familiares, plenamente informados de que no existe tratamiento curativo para el mal terminal que padece, y para dar término a un sufrimiento intratable e intolerable.

La eutanasia se practicó en las antiguas Grecia y Roma. Por ejemplo, la Cicuta se empleó en la isla  de Ceos como medio para acelerar la muerte. Técnica que también se empleaba en Marsella. La eutanasia fue apoyada por Sócrates, Platón y Séneca el Viejo en el mundo antiguo; aunque, al parecer  Hipócrates habría hablado en contra de la práctica cuando escribió: "no prescribiré una droga mortal para complacer a alguien, ni dar consejos que puedan causar la muerte". Esto indicaría que pudo haber debate sobre el tema.

La eutanasia es un suicidio asistido, proporcionándole los medios o procedimientos necesarios, con conocimiento de la persona, para causarle la muerte porque la vida ha perdido razón de ser. El paciente, al ver que su mal es irreversible, es el que termina voluntaria y activamente con su vida.

Una ley de eutanasia podría ser una solución, si ya no hay esperanzas  ni tratamientos curativos para sanar al enfermo, ni para calmar su sufrimiento.

DE DULCE Y AGRAZ

- Cuando uno ha pasado las de "quico y caco", la experiencia del exilio y sentirse un "sale étranger" en el Viejo Mundo, quiere decir que uno ha vivido y se ha formado como hombre.

- Pienso que nuestra vida comienza en la vejez, y que todo lo anteriormente vivido solo ha sido un preámbulo. 

- Hay experiencias de vida que uno, sin ser escritor, las refleja en la literatura, en el arte y belleza de la palabra.

- La Iglesia y la curia van cuesta abajo, con sus fracasos, sus vicios y sus lacras. Los feligreses están anonadados, confundidos con los acontecimientos y denuncias que han salido a la luz. El templo: ¡"Gloria et stercore"! (Apocalipsis, capítulo 17).

- Soy crítico por antonomasia, de mi mismo, de los demás, de todo lo que no este conforme al conocimiento, a la cultura, a la lógica y al orden social.

- El que no tiene alma de niño, es porque está muerto.

- Vivo, vivimos, en una sociedad abusiva, clasista, de cultura atrasada, pequeña, miserable, xenófoba que no tiene espíritu de libertad ni de justicia social.

- Escribir es un arte, un don que solo tienen los inspirados.

- Una sociedad que no lee ni se informa, vive feliz en su ignorancia, porque no se percata de lo ignorante que es. 

ADIOS DON JUAN

Hoy, en algunas comunas de Santiago, ya se pasa partes, multas de 3 UTM, a quienes piropean una mujer. Me pregunto: ¿Multarán a una mujer si piropea a un varón? Porque hay mujeres que también deslizan su piropo a los hombres. Igualdad de género, vamos, digo yo.

Es bueno que la mujer se empodere, que a igualdad de deberes tenga los mismos derechos que el hombre. Que exija respeto en el trato, que no se la violente intelectual, verbal ni físicamente. Pero, no me parece que se lleve el tema a extremos.

¿Qué pasa si un hombre toma el brazo o la mano para ayudar a bajar del microbús a una mujer? Uno fue educado con la enseñanza de dar el asiento, ayudar a subir o bajar de un bus a: Ancianas, embarazadas y monjas. ¿Hoy esto será visto como conducta impropia?

En el juego de conquista y seducción: bombones flores y poemas, ¿serán vistos como una conducta indecorosa, indeseable e innecesaria? Por cierto, el mundo ha cambiado, no se si para bien. Habrá que mirar de lejos a una mujer, para que no se imagine cosas que: un hombre ni siquiera ha pensado. 

El caballeroso Don Juan ha muerto. ¡Viva Don Juan!

VIOLACIÓN

Cuando a un menor se le saca los pañales para abusarlo, provocándole lesiones que le causan la muerte ¿podemos tener piedad con el victimario? Esta alimaña no tuvo compasión ni piedad con el menor, atentó violentamente contra el infante para satisfacer sus bajos y criminales instintos.

Soy partidario de la PENA DEMUERTE, que si bien es cierto no  reparará el mal causado, al menos sacara definitivamente de circulación a un degenerado. La prisión perpetua tampoco es una reparación a las víctimas, el daño sicológico persistirá por siempre.

Estos delicuentes sexuales, aunque los castren químicamente, continuarán abusando de menores: manoseando, haciendo felaciones y otras prácticas, sus bajas pasiones no terminan con una jeringa.

La Iglesia no debe ni puede oponerse a la Pena de Muerte, porque tiene tejado de vidrio. No tiene derecho moral a opinar, porque en temas de pedofilia y violaciones sus pecados llegan hasta el cielo. Ha encubierto millares de delitos de los curas, supuestas almas benditas representantes de Dios en la Tierra.

Es de esperar que se tomen serias medidas, para evitar sigan ocurriendo estos hechos, que son un atentado a los DD.HH. de inocentes. Ojalá se plebiscite la reposición de la  pena de muerte. 

¡Que el pueblo decida!

DELINCUENCIA

Delincuencia: Asaltos a casas, a jubilados para robarles sus miserables pensiones, asesinatos, portonazos, robo hormiga. Corrupción de autoridades y políticos, colusión de empresarios, son un cáncer en Chile. ¡Basta! La sociedad tiene hambres atrasadas de seguridad.

Cuando detienen a delincuentes, éstos tienen veinte o más delitos a su haber, pero continúan libres ejerciendo su oficio. La Justicia funciona a medias, es demasiado garantista, o las leyes no están acorde a la penas que se deben aplicar por los delitos, porque fueron mal pensadas. 

Los legisladores no hicieron bien su tarea, no han cumplido con el mandato que les entregó la ciudadanía al votar por ellos. Leyes permisivas, que favorecen al victimario y no a las víctimas. La inseguridad pampea en nuestro país.

No podemos esperar mucho de los legisladores, muchos están involucrados en graves actos de probidad, y en los juicios contra sus delitos no les sale ni "por curados". Gozan de privilegios, la "gloire" para ellos; en cambio, la "merde" para el ciudadano de a pie.

Así como en el pasado el pueblo se movilizó contra la dictadura, corriendo serios riesgos por su vida, así debería movilizarse en la actualidad contra la delincuencia social, política y religiosa.

ABUSO Y PODER

Desde los albores de la historia universal, y de nuestra República, la casta que detenta el poder y el dinero, tiene sus manos manchadas de sangre, y de los crímenes de la Iglesia, aliada eterna de los ricos. La iglesia siempre ha cometido abusos. En Chile, en 1905 una congregación fue expulsada con acusaciones de pedofilia. ¡Nada nuevo bajo el sol!

El poder también tiene a los uniformados de su lado, que a punta de balas, bayonetas y sables lo defenderá de los "rotos" sublevados, de la masa "revoltosa". Nuestra historia está llena de episodios sangrientos, millares de hombres, mujeres y niños vilmente asesinados por la soldadesca, tan solo por reclamar dignidad, educación, salud y justicia social. Episodios de todos conocidos, de los cuales nadie habla, salvo unos pocos y honestos historiadores.

Una sociedad que no lee ni se informa, vive feliz en su ignorancia, porque no se percata lo ignorante que es. Vive abrumada por un consumismo brutal, por la farándula (circo) y la nomofobia. Mágico entretenimiento que le entrega el Gran Poder para mantenerla impensante y en estado letárgico. Así la masa no tendrá espacio ni tiempo para conspiraciones, aventuras anarquistas y subversivas, que pongan en peligro los intereses de la "casta dorada".

La palabra del Pueblo jamás ha sido escuchada. Solo pequeños retazos de sus balbuceantes peticiones son tomados en cuenta, para sedarlos y calmar sus inquietudes. 

¡Qué brutal y trágica es la vida!

MI VERDAD (II)

Es mi historia la que, en parte, reconozco en lo que escribo. Por cierto, en todos mis escritos hay parte de mi vida, que está fuertemente atada en la memoria. En lo que transmito hay capítulos que corresponden a la verdad, otros a la imaginación, un juego literario de luces y sombras. El Arte, en cualquiera de sus expresiones, es un juego.

No tengo condiciones ni pretendo ser un artista. Tengo gusto por la música docta, que heredé de mi madre; leer y escribir -que es un arte y un don solo de los inspirados-  son aficiones que nacen en la juventud, en el colegio. La pintura es admirable -les yeux sont faits pour voir- especialmente  el impresionismo, con grandes maestros.

En la vida he tenido tiempos grises, en las penumbras; y años tranquilos en la madurez. He sido rebelde, desafiando normas y reglas. ¡Cuántos consejos recibidos, todos desestimados! Muchos me han mirado como un segundón, otros como el sombrío pariente pobre. Pero no es un tema que me preocupe, la vida me ha dado muchas satisfacciones en lo intelectual.

He rozado la gloria, otras he andado a "palos con el águila". Los fracasos, los tragos amargos, no se comparten a "soto voce". Uno los engulle, no toca el tema, solitario se bebe el cáliz de la derrota. Siempre hay un mañana, siempre sale el sol y la vida nos vuelve a sonreir. No soy de grandes amistades, vivo mi mundo. 

Tal vez soy un tío extraño ¡Vaya uno a saber!

MI VERDAD (I)

Cuando se escribe un artículo, una opinión o un poema se apunta a un ideal historicista y personal. En lo que escribo no puedo desatender lo personal ni el ámbito que me rodea, ni puedo prescindir de la historia, de la experiencia íntima.

Escribo con cierta ingenuidad, pero con franqueza, con el brío y el entusiasmo de la senectud que, sabedora que el fin último está cerca, desea dejar parte de sí, de la inspiración y lucidez a los demás. Como no soy escritor ni tengo estudios de los conceptos métricos, la forma lírica que utilizo es libre.

Trato de escribir en forma amable sueños e inspiraciones, de lo humano y divino, y con algún conocimiento del tema que abordo. Ojalá tuviera la capacidad de escribir con hermosas palabras, como lo hacen los grandes maestros.

Mis pensamientos e intenciones tienen vida, es un canto con aires antiguos y nuevos, una propuesta de ideas producto de la meditación. Expreso lo que nace en el espíritu, es mi existir y mi aprecio absoluto por la belleza y la verdad. Por cierto, no soy dueño de la verdad, pero déjenme con la mía, que así me place.

DESTIERRO (II)

Tras ciento cincuenta días,
dejaba Rumanía en tren
que venía de Moscú, las vías
lo llevan a París, me dicen.

Mi derrotero es Suiza.
Primero  Belgrado, camino
a Italia, escala en Milano
antes de embarcar a Ginebra.

Veo la aurora en Trieste,
para continuar viaje
admirando un bello paisaje,
atrás quedaba la noche triste.

Renacer de las cenizas
en Milán, tarde libre,
breve paseo y unas pizzas.
Ginebra sin dinero ni visas.

Al Palacio de las Naciones, 
con el Alto Comisionado,
tras un mes de conversaciones
ver respuesta a lo platicado.

España nos recibía,
Catalunya la terra bona
nuestra nueva casa sería, 
fui bienvenido en Barcelona.

(Exilio)

MEMORIA

Hay una élite, la que maneja el poder económico y político, que no ve con buenos ojos ni quiere que se conozca la Historia, la real, la verdadera. En sus oscuros caprichos e intereses han lapidado la verdad, han promovido la desinformación, la mentira, lo incorrecto. Pero el tiempo se encarga de develar la verdad, no hay nada por oculto que esté que un día no llegue a conocerse.

Sin embargo, hay una mayoría pensante que carece de elevación mental -idiotizados por el consumismo, la farándula y la nomofobia-  para darse cuenta de la importancia que tiene el conocer, el pensar y el saber. Son propicia carne de cultivo, para convertirlos en maleables y míseros serviles. 

Sin memoria somos esclavos de la ignorancia, del analfabetismo cultural e intelectual. Por tanto, el primer deber es informarse. Pensar, saber lo que somos, que existimos. Memoria es tener la posesión de las llaves de la historia, de las ideas, de nuestra identidad, del tiempo y las vivencias. 

Jamás dejemos de reconstruir la memoria, conservemos todo lo obrado y lo que hemos soñado. Aquello que dejamos de hacer, nuestros errores y nuestros logros.  El mayor don del hombre es conservar la memoria: lo apasionado, lo consciente, los sueños y la supervivencia de nobles ideales de igualdad, hermandad y libertad. 

DESTIERRO (I)

El viaje del calvario, 
después de la tragedia 
causada por la conspiración,
un peregrinaje sin retorno.

Vivir en otra tierra,
vagando sin destino cierto
bajo un cielo cubierto,
vaya que suerte perra.

Lima colonial y marinera,
el son en La Habana de Fidel,
la belleza cultural de Montreal, 
itinerario obligado a Europa.

Escalas de tiempo y espera
de país en país, que acoge
y no discrimina, nos ampara
con nuestras pena y bagaje.

Nos recibe la noche en Praga,
bella capital, un otoño frío.
De día un paseo por la ciudad
vieja, la emoción me embarga.

Budapest una joya,
compite con Praga y Viena
por su belleza, el Danubio
bajo el puente de las cadenas.

Bucarest, la urbe antigua
llamada "la pequeña París",
música, baile y folclor gitano,
varios meses en suelo rumano.

VIDA Y POESÍA

Contemplo el mar azul
y sereno desde la playa,
el horizonte es infinito,
como la luz de la estrella.

Los botes artesanales 
y sus redes de conquista
hurgan las profundidades.
Se vive y respira costa,

Celeste paz del poeta
que todo lo admira,
la naturaleza lo inspira, 
su creatividad despierta.

Bajo el ignoto universo
de los dioses, hay vida
naciendo cada día.
Fluye, todo es poesía.

El alma palpita
con el ritmo de un verso,
la poesía no ha muerto.
¡Vive! ... Un vate recita.

VAGABUNDO

El vagabundo va por la tierra
con sus penas a cuestas,
a veces alegre otras pensativo,
eterno peregrino de los senderos.

Sobre sus espaldas carga
el peso de la soledad,
una cadena que arrastra
por la vida, pálida de miseria.

Va por las calles con
paso cansado, hambriento,
convive su dolor con los abrojos
del camino y el silencio.

Hace una eternidad que 
olvidó su infancia y su niñez
junto al llar de la casa paterna,
tan solo es un triste recuerdo.

Dura vida que eligió
vivir, conmueve el alma
verlo rumbear su suerte
sin esperanzas ¡Triste destino!

POETA

La poesía es soñar,
versar sobre ideales
sin ser intelectuales,
es vocación de rimar.

La poesía es arte, 
música de las ideas, 
verbo, ludica expresión
de bellos sentimientos.

La poesía está en la vida,
en la naturaleza, en todo;
no solo en el amor, sino
en todo bien supremo.

La poesía es libre,
no pertenece a una élite,
todos tenemos algo de poeta
y culto por la belleza lírica.

Siempre habrá poesía,
siempre habrá un poeta, 
la inspiración es infinita 
y eterna como el tiempo.

JACINTO BENAVENTE

Jacinto Benavente y Martínez, nace en Madrid, el 12 de agosto de 1866 y fallece el 14 de julio de 1954. Hijo del médico pediatra Mariano Benavente. Fue un dramaturgo, director, guionista y productor de cine español. Premio Nobel de Literatura en 1922.

Inició sus estudios de derecho en la Universidad Central de Madrid. A la muerte de su padre  (1885), gracias a la herencia que dejó los abandona y se dedica a la literatura. Viaja por Francia y Rusia. Fue empresario de Circo, porque estaba enamorado de la trapecista inglesa, la Belle Geraldine, lo que él siempre negó.

Como nunca se casó, se decía que era homosexual. Su obra fue censurada después de la Guerra Civil por este motivo, y por haber sido cofundador, en 1933, de la Asociación de Amigos de la Unión Soviética. En 1892 publica su primera obra, Teatro Fantástico, a la que le sigue un libro de poemas, Versos, otro de cuentos, Villanos, y uno de crítica, Cartas de mujeres, todos aparecidos en 1893.

Su primer estreno, 1894, El niño ajeno, no tuvo éxito, la obra fracasó porque el público y la crítica no comprendieron sus importantes novedades. Azorin fue el único que valoró las primeras obras del dramaturgo. A lo largo de su vida escribe más de ciento setenta obras. En Gente conocida (1896) atacaba a las altas clases de la sociedad, crítica que se va diluyendo por una amable reprobación en sus obras siguientes, como La Comida de las fieras (1898).

En 1899, fundó en Madrid el Teatro Artístico, en el que colaboró Valle Inclán. A los treinta y dos años ya era un autor conocido. Tras pelearse con Valle Inclan en la tertulia del Café de Madrid, formó la suya en la Cervecería inglesa de la Carrera de San Jerónimo. El éxito llega con el nuevo siglo: La noche de los sábados (1903), Rosas de otoño (1905) y Los intereses creados (1907), considerada su obra maestra. Obtiene la aquiescencia de críticos tan difíciles como Unamuno y Ortega y Gasset.

Ingresó en la Real Academia Española, en 1912. En 1918 ocupa un escaño en el Congreso de los Diputados. A la muerte de su madre, en 1922, se va a Argentina como director de una compañía de teatro. De regreso en España, recibe numerosos homenajes, en 1924, Hijo predilecto de Madrid. Durante la Guerra Civil primero permanece en Madrid, después en Valencia, donde las autoridades del Frente Popular le homenajean. Sube a la tribuna presidencial para el desfile de las tropas "nacionalistas".

En 1947, su presencia en la Plaza de Oriente de Madrid le congració el respeto del régimen, y termina la censura que el oficialismo había impuesto sobre su persona. Fue presidente honorario de la Asociación de Escritores y Artistas Españoles, entre 1948 y 1954. Vivió sus últimos años en Galapagar, y reposa en el cementerio de esta localidad española.

RECUERDOS DE VIDA

La vida que nos parece larga y extenuante, pasa sin darnos cuenta, y comprobamos lo corta que es. Ya no están los que eran, ya emprendieron el camino del adiós, el mismo que, más temprano que tarde, también caminaremos al final del tiempo. 

Parece que ayer éramos niños descansando en el regazo de la madre, o sentados al lado del padre, escuchando sus enseñanzas o regaños con palabras llenas de cariño y sabiduría. Las que valoramos cuando estamos aprendiendo a ser padres, reconociendo cuánta razón tenían nuestros progenitores.

La unidad familiar, esas reuniones en fechas importantes como: Cumpleaños, Santos, Navidad, vacaciones en familia, enero y febrero en la costa. Las idas al cine, en patota, paseos a lugares aledaños a Santiago. Tiempos que ya no volverán, cambia, todo cambia. 

Ya no están los camaradas de estudios del colegio, o liceo, ni los amigos del barrio, cuando había sana y segura convivencia con los vecinos. Barrios que guardan nuestros juegos de niños, nuestros primeros pasos en el amor, con la chica que nos quitaba el sueño y que ha quedado reposando en el alma hasta estos días.

Cuando estamos en la edad madura, en el otoño de la vida, rumbo al ineludible ocaso, renacen los recuerdos, la memoria activa todo lo vivido, lo dulce y lo agraz. Todo pasa por nuestra mente, como un película de largometraje. Nostalgias del tiempo que perduran en el alma, porque no se olvidan. El que no tiene recuerdos, no tiene memoria, no ha vivido plenamente.

¡Confieso que he disfrutado todo lo vivido!

JAVIERA

Su imagen, eterno misterio,
aún la llevo en el alma.
¡Cuánto añoro en mi otoño
esa amistad, divino tesoro!

En ella florecía la orquídea,
su perfume y su embrujo.
Piel clara, piel de mujer,
bella princesa encantada.

Era como la primavera, 
fresca, de amable dulzura.
En la noches asoma Javiera
en mis sueños errantes.

En lo íntimo del espíritu,
ciego de nostalgia y melancolía,
mi sino es soñar, es poesía
que llevo escrita en el alma.

La vida es tan corta
como la noche y la lumbre.
en la vejez todo se soporta
entrañable amiga del ayer.

VEJEZ

Juventud de olivo y oro
que partió sin retorno,
hay años en mi entorno
de vida, mágico tesoro.

Andariego en la tierra,
conocer mundo una pasión;
fui peregrino en la sierra,
donde quedó el corazón.

Lejano, en el silencio
del tiempo, yace el sueño
adolescente que extraño
y no olvido, un suplicio.

Al final del camino
no sonríe la aurora,
ni acompaña el trino
alegre del ave cantora.

"Vida gris y solitaria"

UTOPÍA

Soy dueño de mis sueños,
de mi utopía de igualdad, 
de libertad, de mi sed
de amor y libre albedrío.

Del clamor de infinitas
ilusiones de hermandad,
de humanismo, que hace
menos áspera la vida.

Es un deber sacudirse,
librarse de la ignorancia
que tanto daño ocasiona,
que impide pensar.

El alma que así lo entienda
verá la luz, conocerá la verdad,
el arte puro, la perfección, y
tendrá la virtud de ser completo. 

"Brillará su intelecto
como el agua de la fuente"

NOCHE DE OTOÑO

Búcaro de porcelana
con las rosas mustias,
mudos testigos del alma
de una mujer de ensueño.


De su aroma virginal, 
brotaron los besos brujos
en un nido diamantino
de colores azules y rojos.

Fue una noche de otoño
de dulce intimidad,
su cuerpo y el mío unidos 
hasta la madrugada.

Cuando la noche muere
y el cielo se viste de luz,
sonríe la mañana,
canta al amor el ruiseñor.